何雨柱把那个布包放在桌上，盯了半晌。
昨夜老太太塞给他时，他迷迷糊糊的，没多想。这会儿天光大亮，屋里就他一人，他把布包打开。
里头两样东西。
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一张纸，折得四四方方，边角磨得毛了。还有三个小卷，红布条扎着，入手沉甸甸的。
他先把小卷打开。
银元。
一卷五十个，三卷一百五十个。有的发黑，有的还泛着光，上面印着袁大头，一圈一圈码得齐整。何雨柱拿起一块，在手里掂了掂，凉的，压手。
他把银元放下，拿起那张纸。
昨晚在老太太屋里灯光暗，他没细看。这会儿展开，上头是毛笔字，繁体，竖着写。
南锣鼓巷95号院，产权归那吴氏所有。
底下盖着红印，年月日洇得模糊，但那方印还清清楚楚。
那吴氏。
何雨柱愣住。老太太姓吴，他一直知道。但这个「那」字……
他想起天津那个姓那的晋中。想起那些穿长衫的老派人，解放时期那些人「封建残馀」，想起那些被抄家的日子。
他把纸叠好，装回布包里，拿着去了老太太屋里。
老太太坐在炕上，缝一件旧衣裳。阳光从窗户斜进来，照在她花白的头发上。她听见门响，抬起头，把针线放下。
「看了？」
何雨柱点点头。
老太太看着他，没说话。
何雨柱把布包放在炕沿上，沉默了一会儿。
「奶奶，这个『那』……」
老太太的目光落在布包上，又移开，望着窗外。
「我以前是那家的。」
何雨柱心里咯噔一下。他想起前年街道上开的批斗会，想起那些从深宅大院里揪出来的人，想起他们脖子上挂的牌子，想起那些被砸烂的箱柜。
他的手在裤缝上攥紧，又松开。
老太太继续缝那件衣裳，针脚细细密密，一下一下。
「那家是老姓，满人的。我年轻时在那家当丫鬟，后来……成了妾。这个院子，是那家老爷给我的。不是买的，是给的。」
她把针线放下，看着窗外。院子里有孩子在跑，笑声隐隐约约传进来。
「解放那年，那家散了。老爷跑了，大太太跑了，儿女也跑了。就剩我，还有这个院子。我把院子捐了，国家没要，让轧钢厂租下来。那些银元，是老爷走的时候留下的，我一直藏着。」
她转过头，看着何雨柱。阳光照在她脸上，皱纹很深。
「这些东西，我留了七年了。今天给你。」
何雨柱站在那儿，没动。他看着老太太那双骨节粗大的手，那双手伺候过那家老爷，缝过自己的命，现在又在给邻居家的孩子补衣裳。
老太太把布包拿起来，塞进他手里。
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